倒流到他跟他要星星的那个晚上，他一定会更温柔地拥他入怀，亲吻他的每一寸眉眼。
或者倒流到他们初遇的那一天，他一定会将此刻的情愫如同调钟表的指针一般，将它拨进胸膛下迟早会滋生的地方去。
最好，能倒流到夏棉与俞骁相遇之前，他会抢先蛊惑这朵小花，将他护在身前，一路前行。
林岑朗怀着满腹心事，缓缓打开了文件夹。
资料不是很翔实，所以不太多，但他却从上午看到了下午。
一开始，他根本没想费心调查夏棉的过往；后来，他下意识地逃避着那些与俞骁密不可分的过去，命令自己不许探究；再后来，派出去的人杳无音信。
而现在，夏棉的过往赤裸裸地躺在他眼前。
遗弃。
孤儿。
墨墨，哥哥。
哥哥，墨墨。
暴力，哭泣，血色。
穷困潦倒。
千篇一律。
等待。
肮脏，腐朽不堪。
PTSD。
病期，十一年。
林岑朗突然感受到一阵前所未有的心如刀绞。
这些鲜血淋漓的字眼，像是夏棉在噩梦里断断续续的呜咽，浸透了经年的悲凉与绝望。
不幸的是，那些不是噩梦，而是真切的过往。
怕疼的背后，不是娇柔脆弱，而是狰狞血腥的过往。
它们在夏棉身上留下的痕迹，如同他身上怎么也无法完全消除的伤疤，在每个伸手不见五指的夜里，恐怖地阴魂不散，甚至在他清醒的时刻，化作可怕的幻觉，如影相随。
岑家人多多少少都得涉猎医学。他当然知道，PTSD意味着什么，却不知道病史长达十一年的PTSD到底意味着什么了。
医学史上，能熬过这种慢性绝症的病人，超过五年的，几乎都闻所未闻。
十一年。
那已经是夏棉的短暂又漫长的半生。
林岑朗指间夹着烟，手无可抑制地绵长地抖起来，积起来的烟灰已经长长一截，窸窸窣窣地落到了桌面上和他的裤管上，却怎么也送不进唇间。
“艹——！”
他突然怒吼一声，将烟头生生用指腹碾灭，皮肉被烧焦时尖锐的疼意叫他瞬间冷汗涔涔，不受控制地战栗起来。
懊恼和后悔像无尽的潮水一样将他淹没。
除却生理折磨，林岑朗劣迹斑斑的过往——那些他最善用的精神蹂躏，对夏棉来说，简直就像是精准的靶向毒药，足以将他脆弱不堪的精神彻底击溃。
他记得他那时恼羞成怒后满腔恶意的讥嘲，他对他说：“俞骁玩烂了的玩意儿，我嫌脏。”
他记得夏棉对他避如蛇蝎，然后他将夏棉一脚踹得心脏骤停。
他记得，他扔破布娃娃似的将夏棉扔到地板上，残忍地叫他看完了一段永远无法追溯的过往，然后像条狗一样膝行着跪到了人的腿间。
他记得……
罪行如罄竹难书。
戚远鸥说什么要生辰八字，哪知道夏棉是个穷得连生日都要靠别人施舍的人。
他说夏棉很不容易，哪知道夏棉飘摇的一生从无晴光，布满了风雨。
他曾嫌他小家子气，哪知道这个人是真正的一贫如洗，江雪墨真的是他仅剩的、唯一的全部。
叶寒宵将他唯一的宝物弄碎了。
俞骁将他们之间紧密的联系斩断了。
林岑朗将他夺过来之后，精准地踩在了他所有最深切脆弱的痛点上。
他们只顾着自私，只道伤口会愈合，却不过问那些经年累月的陈年旧伤，是否就像深入骨髓的风湿一样，看似已经愈合，却总在潮湿阴冷的天气里，疼得人辗转反侧。
可笑的是，他们知道，但他们总是自私。
可笑的是，林岑朗深深的自我折磨着，哪怕他知道这朵花是真的马上就要凋零了，也舍不得还回去。
因为，他总是自私。
他只能告诉自己，他会对夏棉更好，比俞骁对他还好一点，比江雪墨对他还要好一点。
会很好很好的。